" y a veces siento que el pensamiento,
es un idioma de signos sin sentido"
(Heroes del Silencio)
¿tiene sentido?
creo que no
y aunque nos gustara
su musica
las letras no eran
sentidos,
ni signos,
ni delirios,
pero eran musica,
para alguno donde esta el limite.
No hay limite, solo ritmo y letras
sin sentido,
pero con todo el sentido de la musica,
ya estubiera drogado por el ritmo
como el, pero solo estoy drogado.

Alfonso Valverde (2009)

Mi Blog.

Cojones, visitad mi blog
que parece que solo entro yo
y no se si entro bien
o me descuelgo,
no es por egoista, ni sincero,
no es por dinero, copiame,
porque es para dar muerte
a lo ausente, para matar un agujero.
Coño que parece que solo entro yo,
soy tan cabron que os lo escribo,
soy tan behemente que ciclo,
ahora tormento, ahora sol, ahora sin techo,
ahora romantico, no, solo era sexo,
la poesia fue para engañar a alguna chica
y de hecho lo hizo
pero al principio era un Becquer
mas no era la hora, y me dieron por ahi,
luego fui gotico imitador de heroes siniestros,
pero vi que siendo malote
se ligaba mas y asi ligue,
aunque veis, sigo siendo malote
un malote con niña,
un malote de verso,
un malote que a algun@ enamora
y algun@ da de vientre,
pero que le vamos a hacer
si naci travieso y travieso vivo
para donarle a mis hij@s
no pan sino vino.

Alfonso Valverde (2009)

Dos años A.C.(antes de la crisis)

Nos hemos retraido unos años
cuando no habia crisis,
intercalando epocas
pero que siempre hablan lo mismo.

Nos hemos comido dos años,
tengo pantalones nuevos
que de haberlo sabido
se hubieran quedado desiertos.

Hemos cumplido dos años
y el afilador me ha devuelto el aliento,
prometimos no hacerlo
pero la mierda va por dentro,
no tiene miras y da asiento,
siento ser burdo o siento ser bardo,
mas siento, ser observado
y no ser privado,
siento la ira y la peste,
despues de dos años,
hemos cambiado tanto
que ni cobro ni pago,
o nos damos a la fuga
o prendemos el puesto.

Nos queda la poesia y su reino
sin reyes ni plebeyos
que a la unidad han vuelto
pero no existe, todo es continuo,
pasar hambre ya es ciclico
como el pecado innato
solo por que hemos nacido,
no es cierto.

Los vocetos pintados en rojo
¿por donde andan perdidos?
cuando ya estamos en cueros
sin haberlos asumido,
donde andan las estrellas,
los vasos de vino y las amapolas,
el afilador ha venido a darle
un plumazo a las trabas
para ser riesgo,
para ser rompeolas,
para ser con sinceridad
los que perdemos la apuesta
en una bolsa sin fondo,
que pena de ruedas sobre alquitran,
que añoranza de cementos e irse de putas
con la corbata puesta,
mientras los demas dormimos
para no pensar mañana
o de hacerlo, perdidos,
o mareando una isla,
o faranduleando norias de fieras.

Joder que asco de fiesta
que tiñe tras las ventanas hogueras
y el poder de la poesia se enerva
y ruidoso no da freno ni friega
solo da atardeceres de cuento
que dan muerte al orden,
que dan muerte a la desigualdad,
que dan etereas resonancias
sin unidad ni tiempo.

Alfonso Valverde (2009)

La vida que esparce basuras.

Prometo esparcir al viento basura
sin pasar a limpio las consecuencias,
fantasmagorias de actos filmados
que no escapan del cubo,
cuatro paredes iguales en el vacio
y sin reciclar, prometo,
no dejar a este mundo en paz
ni a la humanidad si existe,
prometi vivir con lo puesto
pero tiro de cables y router,
dejare por herencia algun hueco
para que entre ardor
y salgan complejos
para que entre amor
y salgan todos los dias viento
que lleguen a demostrar
que se puede ser infiel
y llegar hasta viejo.

Alfonso Valverde (2007)

Termitas

Se me comen las termitas
las cosechas de desechos
que la cabeza habitan,
tiznean al carboncillo
pieles de visiones,
algaradas en las ferias,
se ven caer bofetadas
de besos en las sombras
tras las caseta de carabinas,
hay muchachas semidesnudas
y holgazanes de mira y toca,
se me estan comiendo deprisa
las güadañas, las palabras
que dicen que no hay balin
sin anillos ni labriegas,
ni caballeros andantes
surcando campos
saltando dentro de las cercas,
pululan las mozas bellezas
de alabastro y ellos desmontan,
se me estan comiendo las termitas,
las entrañas de sus mofas,
no existen mujeres cualquiera
ni prebendas para con ellas
zafios caballeros colgad el cuello
de cuerdas cortas,
dejaos al sueño de lamer dedos
mientras pereceis acaros
dentro de esta aspiradora.

Alfonso Valverde (2007)

Una concha aparece
junto a colillas del cenicero,
refleja coherente nuestro mar
que es cenizas, que es libro,
tiene la concha el deseo
de refugiarse entre rocas,
de precipitar verdes desfiladeros
que son catedrales,
que son cruceros,
que son pandemias
de nacar y serpientes de salitre.

Alfonso Valverde (2009)

Bolardos

Al lanzar contra el viento
la poesia
se le da cuerpo a un cadaver,
cuya sangre deletrea, amores e incestos,
se da un tiro de gracia, un golpe,
a algun verde paramo
para darle forma, un pedazo de carne hedienta,
poesia puede caer en siesta
desde un sexto y no dañarse,
puede ser siniestro
ser consciente del silencio
de la calma del frio suelo,
este suicidio sera un portento
de un cantautor sin sueldo
con el vientre contraido
por esferas de cemento,
bolardos, cojines, cementerios,
no hay prisa por sangrar pensamientos.

Alfonso Valverde (2007)

Sin mi no soy nada.

Yo sin mi no soy nada,
ni balas ni revolver,
yo sin mi no soy nada,
sin mirada no soy fragua,
sin humo no soy niebla,
sin mis memeces, no soy memo,
yo sin mi no soy nada.

Pero si yo algun dia
me pierdo de mi, me sustraigo
de mi mismo y mis ablaciones,
no encontrareis poemas
que rastreen decadencias,
balas ni revolveres.

Yo sin mi no soy rosal,
no soy un pinchazo ni sangre
ni rueda, ni pista de tierra batida,
yo sin mi no soy nada,
yo sin mi, yo soy piedra.

Alfonso Valverde 2009 (inspirado en la cancion de Amaral,¿ se nota o que?)

Mama, mama my Generation.

Mama, mama, mi generacion:
patriotas de pelota y play station,
buitres y tiburones
dentelladas de ciego
por llegar primeros en esta carrera de ratas,
nacio desorientada y educada
en el bienestar ¿y ahora que?;
cuando nos han vendido los hippies
despues de restregarnos sus remenbers,
nos han dejado solos en nuestro propio fracaso,
pero no es solo su culpa cambiar pana por parquet
nacimos sin aliento y sin hambre,
sin conciencia ni clase,
nos dio igual ser punkis, siniestros, grunges
y demas mierda, pues nunca nos tomamos nada de ello en serio
y nunca fuimos nada de ello en serio, papa estaba siempre alli;
papa vivio la gran epoca, las luchas, las flores, la "anarquia", ¿donde estan ahora?.
Pero papa nos vendio por un coche mas grande, por un televisor, un video
o por un apartamento porque aun ellos podian, pues lo lucharon,
pero se quedaron solo ahi anublados por su exito e intentando conservarlo,
sin haber mirado nunca hacia delante, nos dieron todo lo que nos estan quitando.
¿ Y tu que es lo que puedes hacer?, ¿ que es lo que quieres hacer?
de los que han llegado a las magnas aulas solo hay hienas individualistas,
nadie ya es obrero ni siendolo, el obrero es miseria, los monos no son cool,
y esa miseria nacio con nosotros,
nacimos y vivimos muertos sin futuro y sin aliento,
ironicos, despectivos, jugando a dios arrebatando el mando,
aun queda algun descerebrado que confia en creerselo todavia
pero como los XX no nos tiren al mar y nos deshagan en sal
o nos den con el bate hasta reaccionar
seguiremos si sentir nada,pinchar y no sacar sangre,
pensando que lo tenemos todo, que podemos flotar,
pensando que somos todo y que esto ya es nuestro,
puta generacion x de suicidas, de vagos, de mezquinos,
puta generacion x de fumados, descamisados frente a un teclado,
¿cuantas hostias nos van a tener que dar?
para terminar de derrotarnos,
para vender a nuestras propias madres
si no vendemos el alma al diablo antes.
Puta generacion descafeinada, aqui esta un tarado,
un bipolar que aun piensa
que seguir al policia a casa, le daria miedo, pues es humano,
puta generacion x de bocazas, listillos de levi´s y martens,
que asco me doy hasta como poeta,
como persona,
somos solo macetas o peceras,
peces insulsos desauciados en rios de lava seca,
escarnio de sin dioses, de sin ideas y sin naturas,
mama, mama mi generacion, que puta fortuna.
Ni lo que quise ser, ni lo que soy,
ni si quiera, para lo que me educaron ser,
mama, mama mi generacion, que sigue perdida
en su propia y autodestructiva guerra.

Alfonso Valverde 2009

Por Mor, textos autogestionados Valladolid 1998-1999

Vida y Muerte de Gustav Klimt.


Sexo...
Quien quiere sexo si es pegajoso,
puedo vivir sin rozar mi cuerpo
con el de otra bestia instintiva.
Quien quiere ese sudor, caldo de deseos,
si yo puedo escribir en varias posturas
y con varias posturas luego puedo dormir.
Quien quiere ese traqueteo de movimientos sincronicos
pudiendo pulsar obsceno y fervoroso,
las teclas calidas de un videojuego violento.
Quien quiere un extasis tan natural
equiparable a emborracharse y reir
o al absorver la niebla de una Ele.

El sexo ha muerto!,
la inseminacion artificial nos llevara al superhombre,
el extasis surgira de cualquier deporte
y el ajetreo vicioso, nacera entre las artes.
El sexo es inutil,
no es necesario ni ungir o untar el cuerpo en miel
para saborear la empalagosa dulzura de los amantes.

El sexo ha muerto!,
murio al nacer los teclados,
al vencer las pantallas y el futbol.

Alfonso Valverde (1998)

Volar

Perdonad, solo queria volar,
como un gorrion herido
que solo halla su libertad contra el suelo,
que solo queria probar sus alas
y dejar claro que podia caer en picado.

Perdonad, solo queria volar,
blanco y virgen de nuevo
hacia el mar de la nada,
olvidar los colores sin esperar vueltas.

Perdonad, solo queria volar.

Alfonso Valverde (1999)

Como la Quilla.

Como la quilla que parte en dos
este mar embotellado, contenido,
asi siento hacia ti, dos partes,
dividido y jubiloso, temeroso.

Como la flecha que bifurca el aire
de este ente dualizado a la fuerza,
asi creo, por ti, imagenes especulares,
ironico y ufano, enamorado.

Como la fria excalibur arrojada al lago
rompiendo el dulce azul de unos ojos,
asi hablo yo, sin ti, a dos bandas,
antagonico y unificado, alborotado.

Como una cuchara heroica perdida en el postre
que inunda de canela un mundo vallado, el nuestro,
asi juego, ante ti, camuflado en dos almas,
herido y dichoso, deseoso.

Alfonso Valverde (1998)

O Contentor Do Lixo.

Ruido, el camion de la basura
que acecha acosando ahi fuera, indomable.
Silencio, yo contenedor que miras fijamente,
donde se vierten desventuradas cotidianidades,
donde se esparcen mil desechos y alguna ilusion,
condones usados, botellas sucias y vacias, restos de comida,
donde tambien acaba algun que otro deseo.
Contengo hasta que me vacian
desvalijando el interior sucio,
usurpado por garras roboticas
esas mismas manos que al atenazar me hieren
y me alzan en volandas, me alegro no soy humano.
Despues, tras levitar, abandonado en el suelo gris y humedo
gimen desconsoladas mis bisagras tras mis temores
y estoy triste,
me desprendieron de parte de vuestras vidas,
y yo contengo,
resisto aunque me lanzen vidrios rotos,
y vuelo,
por lo menos una vez cada noche, invadido, esperando esta rutina
que alivia,que remedia los dias al sol,
los que apelmazan mis paredes.
y huelo a podrido,
porque todo aqui huele asi,
y me humedezco,
con mil aceites y licores caducos he arremeten mi olfato.
Resbalo alli donde aparcais pero os soy indiferente,
aunque sea moderno, quizas por ser nuevo.
Me pisais destapandome, abriendo entrañas, desencajandome
como al descorchar champagne
o como cuando se abre una olla de barro,
suavemente, con ese tactoque yo tambien necesito
y que me excita.
Yo contengo, esencias y os las brindo al abrirme,
yo contengo, vuestras emociones y ellas, despues, emanan solas,
yo contengo, vuestras creencias y costumbres,
atadas en plastico funebre e impermeable, impenetrable,
insensible,
y al destaparme, vuela todo como yo vuelo cada noche,
yo contengo, secretos olvidados, vidas pringosamente normales,
yo contengo, lo aprendi practicando.

Alfonso Valverde (1998). Dedicado a un contenedor concreto.

No Hay Nada.

Como aun puedo desengañarme.
Como aun puedo seguir engañando.
Como podria decirlo simple y ebrio,
aun considero que en esta plenitud
la metamorfosis de mis sentimientos
reverbera contra las paredes de papel.
Que podria decir con palabras,
la enciclopedia andante y efervescente
que bulle gaseosa entre mis glandulas.
Escribo todavia intentando algo
porque todavia no he dicho nada,
escribo y cada vez escribo mas,
cada paso es una poesia esta tarde,
cada rincon, son vivencias que esperan
ser contadas, malinterpretadas, nauseas,
que oprimen entre la silla y el lapiz
la mediocridad de ahi fuera,
como explicaos que siento,
como deciros que veo
y sigo,
y sigo,
y sigo,
aun tengo fuerza que me da juego
ese fuego que mis palabras inutiles abrazan
con los sollozos de mis manos,
y no digo nada, no hay nada,
y no hago nada, no hay nada.

Alfonso Valverde (1998)

Mentira.

Es mentira que la noche olvida
en sus segundos mil posibles vidas.
Es mentira que la esmeralda
en sus ojos tibios no lleve
mas profundidad que un sueño.
Es mentira que las lagrimas se atraviesen ante mis ojos
cuando el cancer de la dictadura me impregna,
cada vez que cruzo una puerta en llamas.
Es mentira que se sufre por los rincones
de un cuarto atravesado
por infinitos caminos de negra energia.
Es mentira que al dejar de sentir
deje de ver en espejos algo de suavidad
y grabe en mis ojos esas rocas.
Es mentira que al dar otro paso
que me mantenga en la ataraxia
no sienta la lluvia de la vergüenza
resbalar por tu cara bordada,
amelocotonada e insegura.
Es mentira que las miradas que me inyecto suaves
se fingan a traves de un prisma resquebrajado
e impidan degustar las montañas,
sus palabras tremulas,
su profundidad y benevolencia.
es mentira que al dar un tiro a la muerte
se invierta en mil años de vida,
ahi siguen, profundos, rios de predicciones incoscientes.
Es mentira que no necesito normalidad
la de algun desconocido perdido en las medidas
de una casa hirviendo.
Es mentira que odie la luz,
tan solo odio su semantica.
Es mentira que al disecarla, que al abrirla y desmenuzarla,
intentar dominarla, no llegue algo de ella a is brazos
para poder dormir sumergido en deeos.
Es mentira que la critica, seccione la realidad
y que asesine toda verdad,
quien puede asesinar fantasmas.
Es mentira que al idolatrar tanta belleza, tanta simpleza,
esa niña sea asaltada de dudas
y pueda negarle un verso, besos, palabras
con algo escondido
entre ese amor, la critica,
entre un embelesador haz de ojos, fuego y sangre.
Es mentira que con el amor
se entirren las puntas de flecha y el nihilismo.
Es mentira que no se vean
entre las nubes ociosas, los picos negros.
Es mentira que el amor sucumba a la vida.
Es mentira.

Alfonso Valverde (1998)

Tu.

Tu eres tu, siempre en pasado,
opio latente
en camas bordadas de espinas,
perturbadora vision de un ego,
una mezcla rabiosa de imagenes
que convergen en la voluptuosa
vigilia de esta noche,
espiritu libre, habilidad espermosa
capaz de hacer errar cualquier tiro.

Tu eres tu, siempre en pasado,
guerra ociosa de palabras entrecruzadas,
musa de los sin patria,
de los enfermos y esquiroles, provocas violencia.

Tu eres tu, siempre en pasado,
orquidea ahorcada
en los lagos claros de la muerte fria,
la manipulacion de los sentidos,
el filo de un alfanje acariciando los nervios.

Tu eres tu, siempre en pasado,
enemigo que se invita a la obra,
macabra interpretacion
de mis perores bailes de sentimientos y rencores.

Tu eres tu, siempre en pasado,
siempre presente.

Alfonso Valverde (1998)

Yo te Miro.

Yo te miro y te sonrio,
mientras la lavadora
reniega de interferencias,
en ese momento en el cual,
el salmon y el naranja dan vueltas
y yo ando contigo,
hablo contigo
y pienso:
¿esta cara de gilipollas?,
cara que mas tarde se disimula
entre sartenes en la cocina
o entre cazuelas caidas tras los abrazos,
quizas como los calcetines humedos, como las risas
y te miro
y tu hablas
y piensas,
¿porque habra dejado caer ese poema fuera de la basura?,
me pone nerviosa.
la musica se detiene
y la cisterna suena como nunca,
mientras los vecinos cohabitan
y coitoralizan a trves de ranuras cornudas,
y te hablo
y te condenso,
hirviendote en el agua
entre baruntadas vivencias,
y te apetezco,
por eso devoras las sobras de entre mis huesos.

Alfonso Valverde (1998)

Movimientos Hipnoticos.

Suavemente fluyen a traves
de las vacias ventanas del descuido
tomando aliento
de las negras sombras de la noche
y rezando a dioses muertos
que se olvidaron años atras.

Movimientos que ahora vienen
como nuevos idolos,
orgullosamente despiertos
para llenar el agujero de nuestro miedo
pero que sin embargo no intento mantener
ni la fe sobreviviendo,
no sin luchar, solo contra ellos.

El miedoesta siempre dentro y fuera,
en su ausencia se deberia cubrir
este jardin criptico con estrellas partidas,
con palabras tiernas
y movimientos hipnoticos
de un corazon ahora estatico.

Deberia saber leer esas estrellas.

Alfonso Valverde (1998)

Celos.

Tus ojos clavados
en el cafe del vecino,
mientras los mios vislumbran
la aurora de tu desviada libido,
tu aqui y sin embargo alli,
yo aqui y sin embargo aqui
tan cerca de ti
que siento como te alejas
con cada dentada en el otro pastel,
sentada aqui en otra mesa
con otra horchata que no es la mia,
otro patin con el cual resbalar,
desliz, deslaz,
¿donde lanzas las pelotas
de tus desorbitados ojos?,
alli donde miren caigan
y manchate con ellas
en otro negro cafe.

Alfonso Valverde (1998)

ABURREIDAD III.

(dos frutas, una madura y otra verde dando vueltas dentro de un microondas)
- ¡Sientese! (la madura)
- Sentirme me asiento y al sentarme lo siento. (la verde)
- ¡Callese!
- Callarme, me caigo y me adentro.
- ¡Duermase!
- Dormirme, no siento y me callo.
- ¡Acerquese!
- Cercarme, lo estoy y me escuece.
- ¡Subase!
- Mi base es su base, mi victoria un jaque.
- ¡Sirvase!
- Base lo que base aunque con ello me ase.
- ¡Sugestionese!
- Su gestion ahora es la mia, ¡agitese!. (Verde madurando)
- ¡Humillese!
- ¿y que conseguire ahora?.
- ¡Aniquilese!
- Ni alquilandome, ni anarquilandome, ni esquizoidandome,
ni tu ni yo, ni espadas ni bastos,
ni astros ni ostias.
- ¡Alucinome!(madura ya mermando)
- Por completo y a rayas, gracias. (verde ya madura)

Alfonso Valverde (1998)

El retorno del Eddie.

http://eddiepoema.blogspot.com/

Hoy me encuentro de nuevo a Eddie,
tras años sin bacanal,
ni versos, ni escamas, ni escaleras,
visual ecleptico, perseguido en filologia,
por decir mierdAespaña en la facultad, recitando,
mierda, Eddie seguimos buscandola y nos encontramos,
que nos ha pasado que seguimos con esto, "La Poema",
que esperamos que nos pase
si seguimos con ella,
10, 15 no se cuantos años pero el asesino
nos sigue rondando, disparos, silabas, decadencia.
Surrealismo, Artaud, que mas nos da,
si ni comemos por lo nuestro,
sicarios, botellas, falangistas ¿te acuerdas?
pero no, no soy ni aquel, nietzschte, ni el que era,
solo la sangre que aun gotea, solo el ajenjo,
solo botas, espadas y alcanfor;
¿No lo hueles ya Eddie?
Aun no me has conocido,
estabamos tan centrados en nosotros mismos
que me alegro de haber muerto 15 años
para resucitar a todos los que el asesino degolló, digo yo.

Alfonso Valverde 2009 (Dedicado a Eddie, congelado y pinturero)

Sal sobre Sal.

¿ Quien sabe si al juntarnos todos frente al mar?
llorando por todos los desaparecidos,
llenando de sal la sal de un oceano que se atraganta
todos convertidos en rocas y coral, presos de las resacas,
¿quien sabe si entre todos?,
llorando melodicos al unisono,
hagamos reflotar a todos esos muertos y al mismo mar,
¿Quien sabe si para saltar de alborozo?
quien sabe si nada mas ver todo el desastre
sigamos llorando hasta aguar de sal este oceano,
quien sabe si tanto llorar sobre salado
conserve en su interior un regalo
o tal vez sea peor que conservar nuestro puñal clavado.
Alfonso Valverde 2009