Poemas del Asesino (La bacanal del verso) Valencia 1996-1997( SIGO EN HUELGA CREATIVA POETICA)

PINTORES

Aturdieron una tarde de calma endogena
pidiendome las flores del arroyo
corriendo entre cañones y desfiladeros,
desgastan celdas
ofreciendo libertad
bajo una copula que es todo esto,
construida a hachazos, golpes monotonos.
Camaradas de rechazos reciprocos
con las manos partidas
de golpear guardianes,
ahogandoles en dorados granos de trigo,
que violentas se desmarcan la horas
pasan rapido y ras
en un vuelo de temor,
no dan pie a cobardias
y se filtran entre los puentes de piedra,
caen los mas altos castillos
de cartas barajadas sin azar,
que estupido y minusculo el que aun piensa
ya deshecha años atras
entre almohadilladas civilizaciones
que cojean por nerviosismo e inseguridad,
las tiendas de objetos de hielo
que pintan aciagos pintores
abren las puertas a la muchedumbre
para dejarla exhausta
tras ver caer sus ladrillos partidos
en lluvia final de meteoritos.

Alfonso Valverde Diez (1996)

CUERVOS

En la plenitud de un desencuentro
y arraigado en las fases lunares
hallamos a los cuervos exultantes,
pletoricos, con fuerza se abren caminos
entre trigales y arbustos,
tras siglos siguen humillados
pero han renacido, para la conciencia de la venganza.
Baten alas contra un espeso viento cobrizo
y en sus ojos, ocultos, sueños de rey
que no comprende palabras,
no responden negros a los argumentos
mientras dibujan en su vuelo anillos
y en sus grarras, menosprecio,
cubren de de negro los pastos
dejando caer plumas esquivas.
Nunca hubo remedio para su dolor
ni en la cumbre ojeando el tiempo
desesperado que se hunde ante ellos, el valle,
las espesuras selvaticas de los llanos,
planean sobre ciudades abandonadas
regalando miseria y silencio
graznan y roban de las calles miradas,
arrebatan algun corazon superviviente,
su sentimiento de odio es puro y virginal
no paran hasta ofender cada corazon
ofreciendo un cambio,
melancolia por recuerdo.

Alfonso Valverde Diez (1996)

LA PIEL

piel de serpiente envuelta en plastico
recuerda una droga aborigen,
este baile de lobos comenzo hace meses
cuando la piel de la serpiente
comenzo a rodar peliculas,
empapelando salas de cine enteras,
eran como cuadros cubistas
que te miran fijamente,
la piel canta
y recita poesia,
la piel pide victoria
haciendo pagar cuota a pobres diablos
que humanamente la quieren manosear,
la piel se eriza
cuando aparece el mar abriendose
suplantando al de Moises,
la serpiente se envuelve sola en plastico transparente
dejando caer alguna escama en un estanque,
mordio a la luna
la clavo una daga de fertilidad
y ahora florecen volcanes y golpes de astros.
La piel se calienta,
se va pudriendo en su plastico, sin remedio
y no se da cuenta de que ella
es un mar bravo en la noche.

Alfonso Valverde Diez (1996)

CARNE

Salir y encontrar carne,
mentes, paisanos, dos palabras
austeras y resentidas,
salir tarde y encontrar odio,
desintegracion, me masturba la cabeza,
sacude bien mi estomago,
la vida hedienta
de caracter vengativo,
las promesas, todas iguales,
carne podrida a un solo minuto
y a pelo.

Alfonso Valverde Diez (1996)

ESPIRALES


Roncaba el gato en la cueva,
jugaba con una araña entre sus garras,
rondaba las cupulas
y en su carcel respiraba,
amaba atrapar a las aves del amanecer
que lo evitaban
o lo invitaban a rendirse.

Repetia las letras una a una
el era el dueño de una celda,
lo hacia con desinteres y morbosidad,
adoraba lamer azules espirales.

Reciclaba entre ovillos
sentimientos mientras se ilunaba,
mientras cargaba sus armas
con deshonor, resentido.

Lideraba con carisma sueños vagos
sobre romper rendijas con el corazon
pero se ahogaba en su sangre,
senil y frustrado.

Las espirales entre sus colmillos
comenzaban un demencial ejercicio
rodeando su frio vientre,
gozando alucinaciones.

Que quedaba de aquel falso remedio
el de alas de fuego quemando dudas,
volando alrededor de las espirales
que caian del cielo clavandose en su mente.

Alfonso Valverde Diez (1996)

TARJETAS, CIGÜEÑAS, MUSICA Y GESTOS.

Tarjetas numeradas dentro de un frasco de agua tibia
el agua de la primavera cosechada en segundos
antes de morir entre basos plateados.

Un telefono que no habla ya nada, espera,
se ven inscripciones en la piedra, piensa en cal,
nos recuerda un gesto, una cara, tu cara, piensa arena.

Imagina a un raton atado maliciosamente a una cuerda
que lo va ahorcando, espejos con pintalabios azul
en los que se escriben desnudas almas, celosamente encogidas almas.

Tras la pantalla de negro hierven lentamente espectros y luz,
se ve un leon del tamaño de un hada, pero con garras,
se avalanza al verde de una nube sonando a llaves.

Opacas, acogedoras esferas dentro de bolsas de plastico,
ni en la disonancia de un eco se logra componer
oleadas de mutantes melodias, hace dos años que la musica murio.

Pueden decir que se dejo dormir, bajo un manto de heroina
en un suelo de hojas de roble, pueden decir que crecio en los aledaños,
dicen que el sueño de un niño suele escucharse desde balcones.

Caen los tejados y el estruendo es tan grande que quisieramos ensordecer,
lamentariamos perder la blanquecina estela de una cigüeña, que inocente,
picotea corazones con capacidad tenaz, se tirarian del nido para capturar aire.

Se oye tanto que los oidos quisieran arder con el murmullo
de un frascodesbordando agua tibia con cada tarjeta que entra,
juegan a deshacer nudos, escuchan tanto y estan tan atados, les oprime su tiempo.

Alfonso Valverde Diez (1996)

LAS FLORES DE LA INSIDIA, LAS FLORES DEL MAL.

Asi como sufre, guia las soluciones,
asi como se alarma, se desfigura
y no se arrepiente lo hace por ti.
malas las flores de la insidia,
de la rutina de angeles incautos y devorados.
Malas las flores del temor, malos los pasos,
las soluciones.
malo el aliento a muerte
en las avidas, discernidas lenguas locuaces.
Asi como ya no hay solucion,
no hay ciclos limpios que trasmuten el sol,
ni cielos limpios bailandole a la luna.
Las flores dos en una,
asi cuando se supone lo cierto, se sufre
tal y como sufre la obscuridad.
Las flores, las letras, los bellos poemas.
Las flores, los astros, batallas en el averno.
Las flores, el mal, la lengua del arte.
Las flores, el bien, todo abstraccion.
Asi como es, somos,
rocas frias y suaves, tiernas flores.

Dedicado a Baudelaire.

Alfonso Valverde Diez (1997)

para concluir:

DE RAINBOW AL ARCOIRIS DE NIETZSCHE.

Tras levantarme en sudor frio, queda la vision,
abducida mi cabeza, atonita e incredula,
dormida bajo falsos sombreros,
vino a mi:

Un antiguo nombre que me conbertiria en famoso esa misma noche,
el nombre de un pintor, Rainbow, que me coloco dando vida
a vocales grises.

Planeaban frescas e indomitas las frases, palabras, suspiros, paraisos,
parecia tener el viento vida propia, excentrica y agil, una bacanal
de versos en orgias literarias.

Se aprende hasta de un loco inaguantable,
que mutilaba las costumbres partiendo la historia,
la de personas papeleras,
me enseño a dioses que murieron
ahogados con sus propias entrañas,
grande este loco arrugado y feo, el mas fuerte
y el mas debil, de sabiduria virgen,
fue mi retorno su eterno retorno,
a la vida,
a las letras,
a las barcazas de relatividad ¿llevo algun rumbo?.

Bajamos al infierno los tres
para tomarnos unas cervezas, permaneciamos largas temporadas
aprendiendo en el la alquimia,
que grandes una vez emparedados en las vitrinas.

Aun hoy sigo creciendo agradecido e insano,
henchido de vosotros, tutores inmateriales
que compraron mi inteligencia.

Dedicado a Rimbaud y a Nietzsche.

Alfonso Valverde Diez (1997).

ILUMINACIONES.DOC, DELIRIUM TREMENS (II PARTE,1996) (MIENTRAS SIGO EN HUELGA CREATIVA POETICA )

Frentes de Combate.

En el frente de combate atrincherado,
debil, en los recuerdos
sigo convicto, reo de una cura
y ciego de mi alrededor,
sordo a los destellos de esta vida,
solo en la sala de lo indescriptible,
dentro de ese gris indecible,
piramides modeladas.

Solo en el frente
como una noche humeda
bajo lluvias sin aurora,
perdido entre paraisos artificiales
donde implosionan colores
hasta el centro de un papel.

Reciclando pensamientos
en los que desaparece todo el duende,
lugar donde me hipoteca la desidia,
donde me abstraigo lenta y sutilmente;
envidio a todas las almas en pena
a los realistas y a los frustrados,
los envidio por no entenderles,
porque no quiero entenderles,
porque no puedo entenderles.

Alfonso Valverde Diez (1996)

Viejos Poetas.

Acciones de un viejo poeta pagano
que deshilacha buscando la chispa,
desdichado, sus dedos amarillentos, habanos,
que mil pulmones pudieran dar acogida
a su agüacero de humo sin llegar a romperlo.
Escribe en la esfera y sobre si mismo,
manchas de un escritorio tintado azul,
poeta de la escuela de inspiracion dionisiaca
que de pintor un dia le dieron por vencido.

Aroma en sus letras a estrecho y rancio,
con veintitres Eneros
en la cima o en el lodo ya escribiendo
epitafios y esquelas en periodicos parduzcos;
que mas da ahora, si ya ha ocurrido
sigue que un mismo fin nos espera.

Libros que una vez se abrieron
para mala influencia en sus letras,
el temor de verse debil, hambruno,
sus favorecidos escritores, poetas, filososofos
eran rastreros que nada sabian, envolturas,
estaban muertos o ciegos,
eran anticristos, idolos, profetas en declive,
flores hundidas en el mar
que fue de la libertad y su miedo,
de sus tratados, ensayos, poemas, novelas y ciencia.

Si le librarais de la influencia en la lengua
matadle y morid junto a el.

Alfonso Valverde Diez (1996)

Mil Noches Qualquiera.

Mientras transcurre la noche, recuerdo:
Una sola noche en Paris, gloria pasagera,
una noche feroz en los pirineos nevados,
durmiendo dentro de un coche
tras haber cenado en un cementerio,
mil noches adolescentes en Castelldefels.

Una noche perdido en Lisboa, borracho,
donde descarte todo principio y fin,
una noche con o sin Veronica u otras como ella
que por mis noches pasaron,
una noche en un laberinto acido de fuegos, sonrisas y fallas,
mil noches de Sabado en algun bar
donde siempre hablaba la aspera avaricia.

Una noche recitando poemas tenebrosos en el cajon de una radio.
Una noche en mi luna, luna nueva,
mil noches de entropia hasta la medula, escibiendome, expandiendome.

Una noche como otra en una fabrica perdida,
una noche durmiendome en la desintegracion de la cura,
una noche cancerigena donde queme pulmones asomado a la ventana,
mirando hacia abajo, imaginando el estrago de la caida, las visceras,
mil noches de angustias, mil de vida y una que sera de muerte.

Una noche como la de hoy que parecera cientos de años,
una noche fresca, otra seca, como otras cualquiera,
mil noches pintando en los sueños cegeras.

Una noche como esta o mil como esta vinieran.

Alfonso Valverde Diez (1996)

Llamadas.

Suena el telefono, sonidos,
nos quieren obligar a hablar
para no decir nada
como hacian antaño.
Suena, voz ronca y ecleptica
como jamas antes habia sonado
nos cuentan que nos adoran
y que todo lo hacen por nosotr@s
pero en el fondo se rie, nuestro reflejo se pierde
en el dial donde hundimos dedos
buscando alarmas para que despertemos,
dice que nos invita, que no se rie
pero tiene un aire insano y sospechoso,
en sus escamas manchas rojas.

Quiere que hablemos como lo haciamos antes,
como jamas nunca quisimos volver ha hacer.

Suena el telefono,sonidos,
nos invitan a marchar
donde el tedio sea dios
y el trabajo otra mala jugada
para unir nuestras vidas, vidas que solo pretenden
evadirse las unas de las otras, independizarse para seguir unidos.
Suena a viciado el ambiente, suena a azabache y obsidiana,
agrietando nuestras fronteras mentales
adulterando nuestros sonidos primigenios.

Suena el telefono,sonidos,
podriamos hablar de que su voz ya no existe.

Alfonso Valverde Diez (1996)

Bares, Dueños, Nuevos Heroes.

Una noche torrida de verano entre tahures, el juego abunda en trampas, como el propio destino.
personas intimidando a sus fichas en tableros sobre manteles, sobre las mesas. Es aqui donde aparece ese indomito afan de poder, es ahora mas voraz y despiadado de superioridad innata,
en las mentes de los jugadores no hay luz ni bondad razonada, habla siempre el dominio del ganador, de su vanidad, se vanagloria sobre sus movimientos, sus tiradas, sus juegos.
La rutina en esta sala recala en la sinrazon isometrica de las mesas, de las lamparas, de las barras inmensas, inacabables de un nauseabundo bar, de azul muerte como el mar encolerizado y blancas las perlas que se sumergen en el adusto oleaje pintado a oleo esta noche.
¿ Acabaran odiandose los jugadores ?, montañas y desfiladeros de malos augurios, presgios de la derrota, frentes de batalla dia a dia esta noche, pasaran humillados y serviles, al peor le tocara recoger toda la porqueria del bar, tras haberselo fumado todo, tras haberselo bebido todo, en cuatro o cinco horas. El que se atrinchera entre la grasa pegajosa de la cocina, habla a traves de las paredes para que no le vean la cara, humos extraños, olor a sepia, arroz pegado, morro, all i oli, ansidas lujurias para los jugadores y el escondido.
Amigos que se empiezan a conocer ahora este es el juego, como lo haran entre ell@s, tanto tiempo en la partida desde niñ@s, las risas, las puas.
Alto! la luz roja intermitente parpadea el futuro, desquicia, esa bombilla les avisa siempre de su futuro, el violento que se aproxima, que deben cambiar, manimular a su excentrico antojo.
Locos y apaticos, el apocalipsis del juego bajo las humedas suelas de los zapatos, botas salpicadas de alcohol, observan ya cansados las escaleras que suben infinitamente sumisas al tiempo, al paso de los DUEÑOS, sus trapicheos tras la barra, sigue siendo esto un asqueroso bar en llamas sin fuego, el comercio que se traen entre manos los nuevos heroes, no les importa nada han subido y se han dispuesto a jugar tambien, a la vida, pero a estos no les importa ni el juego ni la inmensidad de las mesas, ni el olor del aceite quemado, ni entrar o salir de la barra, son todo desprecio, despilfarro y despiadada apatia y opulencia, son los heroes, que beben cayendo sin reconocer lo repugnante de su jaula mientras se rien, fuman hachis, se beben todo lo expuesto, no estan en la carcel, o por lo menos eso creen, pierden poco a poco su condicion espiritual, se humanizan para dejar de ser heroes y pasar a ser dueños para ello incurren en los mas disparatados desequilibrios, sus risas quijadas horribles vociferan los ecos de esta inmensurable sala que alguien tendra que barrer aunque sea por un sueldo.
En el bar podredumbre moral vestida de una supuesta logica, que exclaviza hasta a los heroes, las sillas que ocupan se deshacen disolviendose en el juego, no nos odian, solo advierten, alienan, coercionan los pasos, los gestos y a los rebeldes, esa chusma, las fichas, el sudor, la carcel sera para ell@s pues sus musas son ciegas, hipocritas de cubo y dado , de naipes, dominos, dominios
de los heroes sobre la chusma que succiona de las fugas de entre sus paraisos sanguinolientas limosnas, dicen mientras miran su ultima carta que no son charlatnes, ni alicaidos, ni interesados, dicen que estan por el juego que tu antes les has jugado, que no se pueden levantar de las esbencijadas sillas pues la grasa de esta cocina los entrona, carreras de ratas en las afueras del bar, ordas que se avalanzan y estan por entrar, quiren ser dueños y heroes, con disciplina, refinamiento y cocaina en los bolsos, espejos de la servidumbre depobreza moral, prefieren perder la amistad, la sociedad, la libertad por intentar no cambiar nada pues siempre corren hacia adelante sin mirara atras, se les cae la sensibilidad con cada paso, cada salto, hasta llegar a la barra para pedir su tablero, su baraja, su caja de fichas y siempre vuelven mañana para por las noches drogarse y sentirse heroes, dueños de un bar sin apice de limpiar los cimientos, para salvar la cascara, el juego sigue, el suelo se agranda, las lamparas hullen unas de otras, el humo les recorre, el alcohol les derrocha, hoy vuelven a cas de madrugada para poner a tientas un despertador que nunca les ha funcionado y se levantaran igual dejando pasar las huecas horas en el enjambre para volver esta noche a jugar a dueños y heroes, si alguno lo entiende que tire de las manos de aquell@s que aun sientan, que aun respiren, que aun el juego se falacia o este a dos pasos de su centro gravitacional.
Tirad l@s ya pres@s y conscientes tras el silencio de las rejas de las manos , de los codos que se apoyan en las barras, sacad a aquellos que trabajan escondidos en la cocina, dadles fuelle, el aire de algun eucalipto, que si no esto muere sin guia entre drogas, alcohol, cantautores y manteles de poker.

Alfonso Valverde Diez (1996)

Fuera del Tiesto.

Fuera del tiesto donde las radios aun suenan,
aparecera un vengador, de marinos ahogados
que reira en la orilla del dique, en el puerto.
Fuera del tiesto fluira alimonado
resvalando por las ventanas sin ventaja
frente a suaves ciudades de melocoton tierno,
dulce se avainillada la presa de la noche.
Fuera del tiesto como cientos de caballos desbocados
y ciegos de ira nacera el sol opuesto, la antimateria.
Fuera del tiesto, se teclean raices surcando vuelos
a ras del suelo, a ras del miedo, a ras de un trueno
pero no justificara nunca esa espantada, la desbandada huida.
Fuera del tiesto, de lugar y de tiempo,
saltando balcones nocturno y alevoso
para mirar a escondidas y aguantar el esfuerzo
que se esfuma a las afueras de algun cuerpo, pausado, cavernoso.

Alfonso Valverde Diez (1996)

Siento Perderte.

Pierdo el tiempo solo, observando
y cuanto mas escondo la mirada,
mas nos perdemos nosotros sin llanto.

Dueño de un timido charlatan fumado y borracho
de boca grande y lengua de trapo
que alguna noche se insinuo.

Pierdo el tiemo mirando
lo que estoy perdiendo,
tus ojos verdes, tus vesos verdes,
la menta y la hierbabuena, esta si, la de acequia.

No puedo enfrentarme a ti, como contraria,
no lo intento por no existir,
por falta de tacto o simple miedo.

Pierdo el tiempo enredado en las sabanas,
noches furiosas y agitadas,
sobando tu esencia, pensandola,
desfigurandome lentamente
sin gemido hasta hundirme en el sueño.

Siento el tiempo que pierdo
agriando la primavera, dulce primavera,
siento ser como soy, para ti, apuesta contraria,
ee relampago apartado entre los cerros,
atrapado en otra dimension,
siento no poder cambiar y animarme,
animarte y aprenderme tu figura,
dibujo al carboncillo y acuarela,
delicada, te cantaria mas canciones como esta,
pero no interesa se nota en tu sonrisa franca.

pierdo el tiempo y que mal me sienta
no poder pasar sin ti o de ti
y pierdo el sentido al sentir que tu si.

Alfonso Valverde Diez (1996).

ILUMINACIONES.DOC, DELIRIUM TREMENS II PARTE. (LIBRETO NO PUBLICADO)
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HUELGA POETICA

COME AS YOU ARE (NIRVANA)-VEN COMO ERES

HUELGA POETICA (POESIA INDUSTRIAL EN RUINAS)

THE DOORS LIVE




NIRVANA-LITHIUM(LITIO)


LED ZEPPELIN-STARWAY TO HEAVEN (ESCALERA HACIA EL CIELO)

HOY ME DECLARO EN HUELGA POETICA.

HOY VIERNES 8 DE MAYO DEL 2009

ALFONSO VALVERDE SE DECLARA:

EN HUELGA POETICA

MIENTRAS SOLO QUEDEN LAS PIEDRAS
Y LA ARENA QUE TRAIA SIEMPRE DE RECUERDO
DE AQUELLOS LUGARES EN LOS QUE ESTUVE.

MIENTRAS TODO SIGA A NOMBRE DE LOS DEMAS
Y NO TENGA EN LA CABEZA NADA MAS QUE SOBREVIVIR
O SOBREVOLARME.

(NO ES UNA PETICION DE AYUDA NI SOLIDARIDAD, ES UNA HUELGA UNILATERAL EN TODA REGLA Y ES UNA HUELGA SALVAJE, INDIVIDUALISTA QUE NO LE PIDE NADA A NADIE NI SIQUIERA CONSEJO)

Semiautomatica.

Accedo con un clic
a un terreno en vislumbres
de candelas y sandalo o mirra,
letras chinas, Lao Tse contra Confucio,
pero seguimos igual, ninguno gana el titulo
ninguno llena la copa.
ceniceros llenos,tabaco de liar,
mecheros sin cuerda y gas,
una bandera recogida
tras una nevera roja
que no enfria, libros, botellas, Morrison.
CD´s y un manto indio,
en el armario camisas de cuadros
con olor a sudor, con desaire de años,
vaqueros, camisetas negras
y las botas del curro por si hay jaleo,
espinilleras en el zulo y flexos sin luz
hay tanto vacio que rezuman solos los deseos,
los viajeros del sentido hecho signo.
Calcetines blancos y un teclado
sobre una mesa de carpinteria extraña,
al lado el sillon de pensar con funda de cuadros
y los dedos automaticos fingiendo versos.
Furioso, animal, pacifico con quien quiero,
prefiero perder la mano en la pared,
prefiero el hilo que se deshace
en llamas sobre el aceite de cualquier pieza,
no tengo tacto ni pulmones
solo dos cojines aveces repletos de gatos
dormidos, tranquilos ajenos y atentos.
Un libro sobre el que meditar alguna noche de esperanza
sobre elogios exagerados de quien traduce a filosofos orientales
y detras mis libros y todo el caos,
esto si es caos no un sin gobierno,
hay lecturas indomables, poesia de saldo
pero alguno valiente y sincero
ese no sere yo, hay fijacion verde
en cada rincon pero no apacigüa
si no que da ambiente y locuacidad,
el humo espeso, las niñas durmiendo,
yo con mi miedo y sin cobrar
tengo tambien la ventana detras
austera en aperturas mas largos paisajes,
tengo la fortuna semiautomatica
de escribir sin parar a ver,
de sentir aunque sea desidia,
de oler aunque sean colillas,
de tener cerca el sueño
primero he de acostumbrarme a perder,
no al estilo USA, perder de verdad,
perder el frio,
perder la lluvia,
perder las letras, los signos,
perder la lengua en algun cocido,
perderme cocido en alguna olla ajena,
quiero viajar,
quiero sentir
hacer la mochila sin saber que voy a necesitar,
intentar ser vagabundo pero las niñas me atan,
no puedo y me deshago en un charco
luego sufro a altas horas de la noche
cuando mi luna se ha ido,
no se que esperar ni que decidir
y le echo la culpa a la sociologia y los X
ellos me cubicaron y ya no me suelto,
ellos me señalaron y ficharon
y ya no me suelto,
ellos me numeraron y me pusieron a la cola
de la cual ya no me suelto.
Tengo miedo, de que me den la patada
o que me cruzen la cara, o de andar señalado
en fin de ser un escandalo,
no ven los numeradores que rompo estadisticas,
que soy el 1%, que duermo cuando puedo
si mis letras se apagan o se apaga la tele.
Dos meses sin sueldo, de prestado,
de vividor subvencionado
me dan desamor patadas en los huevos,
los gatos lo notan y me quieren mas que nunca,
la luna lo nota e intenta huir de mis ojos,
la rabia entre pastillas y la decadencia tambien.
No quiero ser gasto ni pena,
solo alegrias serenas con llantos complices,
quiero ser libre y no puedo
solo lucho por ello, incoherente
habra tres que me escuchen,
inapacible no habra tres que me aguanten,
todo lo que rondo soy yo hoy,
y hoy soy todo lo que he rodado en un segundo
hasta la muerte se me echa encima, en sueños,
pero mi madre, mis niñas no me dan tregua,
unas con amor y otras a la fuerza
me mantienen titere de lo que hubiera sido,
muñeco sin brazos de lo que pude estudiar,
o incluso practico, profugo de una empresa
que me hubiera dado indemnizacion,
ahora que todo se me cierne
y solo hay silicona y candados
pero no hay fuerza, ni motor,
ni manos que arrimen al ascua de la conciencia,
ahora que es automatica esta partida
mañana sera semiautomatica
y pasado un mal cordon desatado,
espero se fundan los bastos,
que a ellas no les falte nada
y que a mi aunque de todo me falte
me tenga a mi, despierto, atento
en algun desvencijado sofa con gato,
cojines, cuadros, deseos y sin revolver.

Alfonso Valverde (2009)

siempre siento las faltas de ortografia y gramatica, pero no voy a cambiar no se si me entienden, siento ser siempre yo quien hable de mi, siento que tengais que aguantarme tambien y que no sea bien recibido en muchos sitios cuando no vetado, siento ser lo que siempre intento ser aunque no lo pueda, aunque a veces ni me desvele una brisa, siento que ahora devo declararme en huelga,
de ideas, de dedos y versos, una huelga hasta que no quede un gramo de poesia pues sobrevivir apremia, siento decirlo asi pero ME DECLARO EN HUELGA POETICA, hasta que no tenga un motivo para abandonarla, un aliento, tabaco malo del que no se lia y un criadero de libros.