" y a veces siento que el pensamiento,
es un idioma de signos sin sentido"
(Heroes del Silencio)
¿tiene sentido?
creo que no
y aunque nos gustara
su musica
las letras no eran
sentidos,
ni signos,
ni delirios,
pero eran musica,
para alguno donde esta el limite.
No hay limite, solo ritmo y letras
sin sentido,
pero con todo el sentido de la musica,
ya estubiera drogado por el ritmo
como el, pero solo estoy drogado.

Alfonso Valverde (2009)

Mi Blog.

Cojones, visitad mi blog
que parece que solo entro yo
y no se si entro bien
o me descuelgo,
no es por egoista, ni sincero,
no es por dinero, copiame,
porque es para dar muerte
a lo ausente, para matar un agujero.
Coño que parece que solo entro yo,
soy tan cabron que os lo escribo,
soy tan behemente que ciclo,
ahora tormento, ahora sol, ahora sin techo,
ahora romantico, no, solo era sexo,
la poesia fue para engañar a alguna chica
y de hecho lo hizo
pero al principio era un Becquer
mas no era la hora, y me dieron por ahi,
luego fui gotico imitador de heroes siniestros,
pero vi que siendo malote
se ligaba mas y asi ligue,
aunque veis, sigo siendo malote
un malote con niña,
un malote de verso,
un malote que a algun@ enamora
y algun@ da de vientre,
pero que le vamos a hacer
si naci travieso y travieso vivo
para donarle a mis hij@s
no pan sino vino.

Alfonso Valverde (2009)

Dos años A.C.(antes de la crisis)

Nos hemos retraido unos años
cuando no habia crisis,
intercalando epocas
pero que siempre hablan lo mismo.

Nos hemos comido dos años,
tengo pantalones nuevos
que de haberlo sabido
se hubieran quedado desiertos.

Hemos cumplido dos años
y el afilador me ha devuelto el aliento,
prometimos no hacerlo
pero la mierda va por dentro,
no tiene miras y da asiento,
siento ser burdo o siento ser bardo,
mas siento, ser observado
y no ser privado,
siento la ira y la peste,
despues de dos años,
hemos cambiado tanto
que ni cobro ni pago,
o nos damos a la fuga
o prendemos el puesto.

Nos queda la poesia y su reino
sin reyes ni plebeyos
que a la unidad han vuelto
pero no existe, todo es continuo,
pasar hambre ya es ciclico
como el pecado innato
solo por que hemos nacido,
no es cierto.

Los vocetos pintados en rojo
¿por donde andan perdidos?
cuando ya estamos en cueros
sin haberlos asumido,
donde andan las estrellas,
los vasos de vino y las amapolas,
el afilador ha venido a darle
un plumazo a las trabas
para ser riesgo,
para ser rompeolas,
para ser con sinceridad
los que perdemos la apuesta
en una bolsa sin fondo,
que pena de ruedas sobre alquitran,
que añoranza de cementos e irse de putas
con la corbata puesta,
mientras los demas dormimos
para no pensar mañana
o de hacerlo, perdidos,
o mareando una isla,
o faranduleando norias de fieras.

Joder que asco de fiesta
que tiñe tras las ventanas hogueras
y el poder de la poesia se enerva
y ruidoso no da freno ni friega
solo da atardeceres de cuento
que dan muerte al orden,
que dan muerte a la desigualdad,
que dan etereas resonancias
sin unidad ni tiempo.

Alfonso Valverde (2009)

La vida que esparce basuras.

Prometo esparcir al viento basura
sin pasar a limpio las consecuencias,
fantasmagorias de actos filmados
que no escapan del cubo,
cuatro paredes iguales en el vacio
y sin reciclar, prometo,
no dejar a este mundo en paz
ni a la humanidad si existe,
prometi vivir con lo puesto
pero tiro de cables y router,
dejare por herencia algun hueco
para que entre ardor
y salgan complejos
para que entre amor
y salgan todos los dias viento
que lleguen a demostrar
que se puede ser infiel
y llegar hasta viejo.

Alfonso Valverde (2007)

Termitas

Se me comen las termitas
las cosechas de desechos
que la cabeza habitan,
tiznean al carboncillo
pieles de visiones,
algaradas en las ferias,
se ven caer bofetadas
de besos en las sombras
tras las caseta de carabinas,
hay muchachas semidesnudas
y holgazanes de mira y toca,
se me estan comiendo deprisa
las güadañas, las palabras
que dicen que no hay balin
sin anillos ni labriegas,
ni caballeros andantes
surcando campos
saltando dentro de las cercas,
pululan las mozas bellezas
de alabastro y ellos desmontan,
se me estan comiendo las termitas,
las entrañas de sus mofas,
no existen mujeres cualquiera
ni prebendas para con ellas
zafios caballeros colgad el cuello
de cuerdas cortas,
dejaos al sueño de lamer dedos
mientras pereceis acaros
dentro de esta aspiradora.

Alfonso Valverde (2007)

Una concha aparece
junto a colillas del cenicero,
refleja coherente nuestro mar
que es cenizas, que es libro,
tiene la concha el deseo
de refugiarse entre rocas,
de precipitar verdes desfiladeros
que son catedrales,
que son cruceros,
que son pandemias
de nacar y serpientes de salitre.

Alfonso Valverde (2009)